XII

O teu gesto de alegria

nunca será para mim.

O teu conflito noturno

este sim

pousará na minha face.

Hilda Hilst

X

Brilhou um medo incontido

na tua face de luz.

E teu amor resguardou-se

e silenciou.

Quis esconder os meus dedos

nos teus cabelos de mágoa

mas a tua mágoa era grande

para fugir no meu gesto.

Agora o amor é inútil

e inútil o meu consolo.

Estamos sós.

Entre o teu amor

e o meu afago,

aquele triste mundo de certezas.

Hilda Hilst

VII

Maria anda como eu:

Impossibilitada de fazer

tudo o que quer.

Tem mãos amarradas,

ar de doente, olhar de demente,

cansada.

Maria vai acabar como eu:

covarde nas decisões,

amante das cousas indefinidas

e querendo compreender suicidas.

Maria vai acabar assim sem rumo,

andando por aí,

fazendo versos

e tendo acessos

nostálgicos.

Maria vai acabar

bem tristemente.

De qualquer jeito,

lendo jornais,

tendo marido

indefinido.

(Não sei por que Maria

quer compreender

muito, demais,

a vida do suicida.

E Maria vai acabar

se fartando da vida.)

A vida, coitada,

é camarada, gosta de Maria,

quer fazer Maria viver mais,

porque Maria é desgraçada.

Quer deixá-la para o fim,

assim à mostra,

e eu francamente não entendo

por que Maria não gosta

da vida.

Hilda Hilst

XII

Dia doze... e eu não suportarei

o estado normal das cousas.

O ano que vem, não vou desejar

felicidades a ninguém.

Nem bom natal, nem boas entradas.

Meus amigos sabem de tudo o que eu sei.

E continuam a viver sem interrupção,

apressadamente como no ato do amor.

São doidos e não percebem que amanhã

Cristina não virá.

Que amanhã Cristina vai morrer

porque ama a vida.

Amanhã serei corajosamente Cristina.

Eu, amando todos os que sofrem.

Eu... essência.

Mas os meus amigos, coitados,

não percebem.

Fazem filhos nascer, fazem tragédia.

Não sabem que o amor não é amor

e a natureza é um mito.

Não sabem de nada meus amigos.

E não vou explicar

porque podem ficar sentidos.

São puros, vão morrer como anjos.

Vão morrer sem nada saber

daqueles dias perdidos.

Vão morrer sem saber que estão morrendo.

Hilda Hilst

I

Corpo de argila

meu triste corpo

não é verdade

se te disserem

minha elegia

ser mais vaidade

do que homenagem.

Por que o seria?

Me adivinhaste

quando a palavra

nada dizia

e longo tempo

(quando se amava)

havia dias

em que choravas

e estremecias.

Falam de ti.

Da tua pouca

fidelidade.

Mas o que importa

a infinidade

dos teus amantes

se toda vez

que te entregavas

extenuado

te perdias.

Ah, se a poesia

me permitisse

voos mais altos

mesmo na morte

as confidências

que eu te faria...

Ainda me tens.

E bem por isso

destila em mim

teu peso enorme.

E no poema

que te dedico

meu triste corpo

ainda uma vez

chora comigo

chora comigo.

Hilda Hilst

V

Amargura no dia

amargura nas horas,

amargura no céu

depois da chuva,

amargura nas tuas mãos

amargura em todos os teus gestos.

Só não existe amargura

onde não existe o ser.

Estão sendo atropelados

em seus caminhos,

os que nada mais têm a encontrar.

Os que sentiram amargura de fel

escorrendo da boca,

os que tiveram os lábios

macerados de amor.

Estão terrivelmente sozinhos

os doidos, os tristes, os poetas.

Só não morro de amargura

porque nem mais morrer eu sei.

Hilda Hilst

VII

Restou um nome de bruma

no meu eterno cansaço.

Restou um tédio de cinza

no meu todo de silêncio.

Tanta tristeza no meu sono imenso...

Hilda Hilst