Insônia

Não durmo, nem espero dormir. 

Nem na morte espero dormir. 

Espera-me uma insônia da largura dos astros, 

E um bocejo inútil do comprimento do mundo. 

Não durmo; não posso ler quando acordo de noite, 

Não posso escrever quando acordo de noite, 

Não posso pensar quando acordo de noite

Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite! 

Ah, o ópio de ser Outra pessoa qualquer! 

Não durmo, jazo, cadáver acordado, sentindo, 

E o meu sentimento é um pensamento vazio. 

Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam 

— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo —; 

Passam por mim, transtornadas, coisas que me não sucederam 

— Todas aquelas de que me arrependo e me culpo —; 

Passam por mim, transtornadas, coisas que não são nada, 

E até dessas me arrependo, me culpo, e não durmo. 

Não tenho força para ter energia para acender um cigarro. 

Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo. 

Lá fora há o silêncio dessa coisa toda. 

Um grande silêncio apavorante noutra ocasião qualquer, 

Noutra ocasião qualquer em que eu pudesse sentir. 

Estou escrevendo versos realmente simpáticos — 

Versos a dizer que não tenho nada que dizer, 

Versos a teimar em dizer isso, 

Versos, versos, versos, versos, versos... 

Tantos versos... 

E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim! 

Tenho sono, não durmo, sinto e não sei em que sentir. 

Sou uma sensação sem pessoa correspondente, 

Uma abstração de autoconsciência sem de quê, 

Salvo o necessário para sentir consciência, 

Salvo — sei lá salvo o quê... 

Não durmo. Não durmo. Não durmo. 

Que grande sono em toda a cabeça e em cima dos olhos e na alma! 

Que grande sono em tudo exceto no poder dormir! 

Ó madrugada, tardas tanto... Vem... 

Vem, inutilmente, 

Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta... 

Vem trazer-me a alegria dessa esperança triste, 

Porque sempre és alegre, e sempre trazes esperança, 

Segundo a velha literatura das sensações. 

Vem, traz a esperança, vem, traz a esperança. 

O meu cansaço entra pelo colchão dentro. 

Doem-me as costas de não estar deitado de lado. 

Se estivesse deitado de lado doíam-me as costas de estar deitado de lado. 

Vem, madrugada, chega! 

Que horas são? Não sei. 

Não tenho energia para estender uma mão para o relógio, 

Não tenho energia para nada, para mais nada... 

Só para estes versos, escritos no dia seguinte. 

Sim, escritos no dia seguinte. 

Todos os versos são sempre escritos no dia seguinte. 

Noite absoluta, sossego absoluto, lá fora. 

Paz em toda a Natureza. 

A humanidade repousa e esquece as suas amarguras. 

Exatamente. 

A humanidade esquece as suas alegrias e amarguras. 

Costuma dizer-se isto. 

A humanidade esquece, sim, a humanidade esquece, 

Mas mesmo acordada a Humanidade esquece. 

Exatamente. Mas não durmo.

Álvaro de Campos

Acaso

No acaso da rua o acaso da rapariga loura. 

Mas não, não é aquela. 

A outra era noutra rua, noutra cidade, e eu era outro. 

Perco-me subitamente da visão imediata, 

Estou outra vez na outra cidade, na outra rua, 

E a outra rapariga passa. 

Que grande vantagem o recordar intransigentemente! 

Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga, 

E tenho pena de afinal nem sequer ter olhado para esta. 

Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso! 

Ao menos escrevem-se versos. 

Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por gênio, se calhar, 

Se calhar, ou até sem calhar, 

Maravilha das celebridades! 

Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos... 

Mas isto era a respeito de uma rapariga, 

De uma rapariga loura, 

Mas qual delas? 

Havia uma que vi há muito tempo numa outra cidade, 

Numa outra espécie de rua; 

E houve esta que vi há muito tempo numa outra cidade 

Numa outra espécie de rua; 

Por que todas as recordações são a mesma recordação, 

Tudo que foi é a mesma morte, 

Ontem, hoje, quem sabe se até amanhã? 

Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional. 

Estaria eu a fazer versos em gestos e caretas? 

Pode ser... A rapariga loura? 

É a mesma afinal... 

Tudo é o mesmo afinal ... 

Só eu, de qualquer modo, não sou o mesmo, e isto é o mesmo também. 

Álvaro de Campos

Nuvens

No dia triste o meu coração mais triste que o dia...

Obrigações morais e civis?

Complexidade de deveres, de consequências?

Não, nada...

O dia triste, a pouca Vontade para tudo...

Nada...

Outros viajam (também viajei), outros estão ao sol

(Também estive ao sol, ou supus que estive),

Todos têm razão. Ou vida, ou ignorância sintética,

Vaidade, alegria e sociabilidade,

E emigram para voltar, ou para não voltar,

Em navios que os transportam simplesmente.

Não sentem o que há de morte em toda a partida, 

De mistério em toda a chegada, 

De horrível em iodo o novo... 

Não sentem: por isso são deputados e financeiros, 

Dançam e são empregados no comércio, 

Vão a todos os teatros e conhecem gente... 

Não sentem: para que haveriam de sentir? 

Gado vestido dos currais dos Deuses, 

Deixá-lo passar engrinaldado para o sacrifício 

Sob o sol, álacre, vivo, contente de sentir-se... 

Deixai-o passar, mas ai, vou com ele sem grinalda 

Para o mesmo destino! 

Vou com ele sem o sol que sinto, sem a vida que tenho, 

Vou com ele sem desconhecer... 

No dia triste o meu coração mais triste que o dia... 

No dia triste todos os dias... 

No dia tão triste...

Álvaro de Campos

Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.

Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,

Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,

Indesculpavelmente sujo,

Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,

Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,

Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,

Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,

Que tenho sofrido enxovalhos e calado,

Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;

Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,

Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,

Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,

Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado

Para fora da possibilidade do soco;

Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,

Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo

Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,

Nunca foi senão príncipe – todos eles príncipes – na vida…

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;

Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!

Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.

Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Álvaro de Campos